Jag flyttade till Söderort för ungefär 23 år sedan. Jag minns inte vilken tid på året det var. Jag vet bara att nåt pucko, i en marinblå Jaguar XJ, hade stannat mitt på Skanstullsbron, av nån jävla anledning, och jag såg det sent och tvärnitade. Och att min svåger, som körde skåpbilen bakom mig, inte fick stopp, utan körde in i baken på min bil. Eller snarare bilen jag körde. Som, för övrigt, var min svågers.
Den enda saken som gick sönder i krocken var teven som vi lagt i bagaget, för att den inte skulle vara med i skåpbilen, för att den inte skulle gå sönder; vi var rädda om den. Eller ja, den och svågerns Mazda 323. Den gick också sönder. Hur som helst hamnade vi i Gubbängen. Sonen hade inte fyllt ett år.
Det här är en text om tid. Och den börjar alltså för så länge sedan, att vi var rädda om en teve. En tjockteve.
Bodde jag i Gubbängen i sju eller åtta år? Jag vet inte. Vi kan tillåta oss att vara oprecisa här, oavsett. Jag har bott i Farsta i ungefär femton år. Jag flyttade till Söderort för ungefär 23 år sedan och det betyder att jag levt den största delen av mitt liv här.
Mina barn har växt upp här. Dottern är döpt i Söderledskyrkan. Jag gifte mig med ungarnas mamma i Söderledskyrkan. Jag åkte med Farsta församling på deras familjeläger, några år i rad, kanske fem år, när ungarna var små. Vi satt runt lägerelden på Gålö och sjöng Ylva Eggehorn-psalmer så att myggen skingrades. Jag fick en gädda på sex kilo. Eventuellt spökade det i baracken.
En del av mig kommer alltid att fortsätta bo här. Kanske i en lägenhet i något av höghusen i centrum. Kanske i ett radhus i Hökarängen. Jag minns snapshots: Hur ogräset växte människohögt, och lufsade otuktat kring, längs cykelvägen i Skönstaholm. Hur Nynäsvägen brusade som en Norrlandsälv i bakgrunden. Och fortfarande gör, när jag skriver det här. Jag minns Farstanäset och första gången jag var där. Det orimliga i att vara i Stockholm och så totalt på landet, under Stora björn, mitt i sommaren. Den gången (det måste varit 2018 va?) vattnet i Hökarängsbadet var helt ljummet.
Jag och barnen åkte vilse på Ågesta golfbanas skidspår och fick vada genom lårhög snö för att komma ut till en bilväg. Första och sista gången de åkte längdskidor. På samma gång en ganska bra och väldigt dålig pappa-insats. Dottern grät. Alla var trötta.
En gång, under pandemin, var jag i Söderledskyrkan, mitt på dagen. Organisten spelade Bach och det var jag, Gud, och musiken. Kanske var det min första riktigt sublima upplevelse. Ett slumpmässigt möte med något större.
Men så är det här i Söderort, det är lugnt. Gud bor här. Bach bor här. Här finns en runsten som berättar om Vinjut, som var Tore och Svens bror och Helgas son. Kanske åkte Vinjut i österled, till Ryssland. Kanske stannade han i Fagersjö och plockade ramslök.
Det här har varit mitt hem, det här har varit mitt liv. Här blev jag den jag är, på gott och ont. När jag kom hit hade jag en rastlös ambition och inte så mycket mer. Nu flyttar jag och har två vuxna barn som inte flyttar med – och ett liv som visade sig bli bra. Jag har gjort dåliga val här, och några bra också.
En gång var jag ledsen och gick till Magelungen och lade mig på bryggan och rökte. Jag tittade på alla konstiga stjärnor och planeter där uppe ovanför, som glodde tillbaka på mig och på sjön och på Farsta. Universum är oändligt men den här lilla delen av Vintergatan där postnumren börjar med 123 känner jag utan och innan.
Jag flyttar till Uppsala på måndag och det ska bli fantastiskt. Jag ska få bo med min fru som är den jag allra helst bor med. I en väldigt fin lägenhet.
Men jag skulle inte bli förvånad om jag bor i Söderort igen. Jag tänker att jag kommer fortsätta springa då. Vägen upp mot Hellasgården, jag har den i muskelminnet. Eller ut mot Ågesta. Och elljuspåret mellan Hökarängen och Fagersjö, där de där helt orädda rådjuren står precis vid spåret och glor på dig när du springer förbi.
Det kändes som att våren kom idag.
Jag vet hur knopparna ser ut på alla träd längs Norrån mot Drevviken. Jag vet i vilken ordning blommorna kommer. Jag vet vilken falafel som är godast, på Floria, på busstorget.
Nej, nu får jag sluta babbla. Over and out.
Tack för de här åren.